Lieber Franz,

Du hast sie oft beschrieben, Türen – massive, verschlossene, fremde Türen, die sich nur einen Spalt öffnen, gerade weit genug, um einen Blick in etwas zu gewähren, das man nie ganz betreten darf. Türen, die Menschen trennen, die ein Urteil bedeuten oder eine Verheißung. Türen, durch die man gerufen wird, ohne zu wissen, was dahinter liegt.

Ich frage mich, wie du zu Türen standest, Franz. Hast du sie mit Vorsicht geöffnet, langsam, wie jemand, der ahnt, dass ein einziger Schritt die Welt verändern kann? Oder hast du dich davor gedrückt, zu klopfen, aus Angst, dass die Antwort nur Schweigen ist?

Heute sind Türen anders. Sie gleiten auf, automatisch, wenn man sich ihnen nähert. Man braucht nicht einmal mehr eine Hand zu heben, kein Klopfen, kein Schlüssel, nur eine Bewegung, und schon geben sie den Weg frei. Beängstigend, nicht wahr? Ein ganzes System aus Sensoren entscheidet, ob man eintreten darf oder nicht. Es gibt keine Wächter mehr, nur Maschinen, die unsere Berechtigung prüfen, unbestechlich, aber nicht weniger undurchschaubar als dein Türhüter vor dem Gesetz.

Und doch, Franz, gibt es immer noch Türen, die sich nicht öffnen. Solche, die wir nicht sehen, die uns trennen, obwohl kein Schloss an ihnen hängt. Türen zwischen Menschen, zwischen Gedanken, zwischen Welten.

Vielleicht hattest du recht: Das Problem ist nicht, ob eine Tür offen oder geschlossen ist. Sondern ob wir jemals die Erlaubnis bekommen, hindurchzugehen.

Mit Grüßen aus der Gegenwart,
Denis